Há um incêndio debaixo das águas mornas
de suas lágrimas
Elas não apagam as chamas
Que queimam idéias
Que queimam projetos em tubos fechados
Que remoem mágoas

Há um incêndio a crepitar minha alma velha
A reduzir em cinzas
Velhas esperanças
Velhas perspectivas
Velhas analogias antológicas
Que dormiram em prateleiras
repletas de ácaros.

Há ruínas dos sonhos antigos
Não cumpridos
E esquecidos durante o choro
Acalentado por travesseiros

Há mãos santas que esculpem
Santos-humanos
Há professores que esculpem
Sábios em corpos humanos
Criam almas à procura de esperanças
Aonde só havia perplexidade
Angústia e existência

Há os que transformam a mera existência
Na mais absoluta e cristalina
essência
Que a tudo impregna de alma,
Que a tudo humaniza e toca.
Com a magia de compartilhar,
de multiplicar,
de ser muitos e ao mesmo
Tempo um só...

Há um incêndio por debaixo de
Seu suor salgado
De seu cansaço criptografado
Nas pálpebras
Há, sobretudo, ebulição.
Fervem-lhe as veias,
as pernas, as mãos.
O frisson de estar vivo,
Estar sobrevivendo à
incógnita do futuro.