Eis que as flores não falam
não me consolam
e ainda aguçam a mísera alergia.
O pólen é o rebelde que
quer geneticamente se expandir.

Eis que os ventos não trazem
meus sonhos
e nem brincam com as nuvens
em construir fantasias...

O vento é combustível do rebelde.
Que flana irresponsavelmente 
não incerteza absoluta
do infinito ou da angustia.

Não é possível contar todas as primaveras.
Nem todas as lágrimas vertidas numa vida.
Os amigos, uns poucos...
Os inimigos, muito ocultos
Os indesejáveis
incontáveis e espalhados no
mundo
assim como o pólen, o vento 
e as lágrimas.

Chega de lástima!
Responda a vida
com ainda mais vida.
E, viva a poesia!