Poesia era fina
Era afiada.
Uma navalha afiada...
Desalinhava versões
em linhas, nós e rasgos

A cada buraco
vinha o silêncio do lirismo.
E, a rima solitária findava
em pleno outono
entre folhas caídas e 
temperaturas baixas

E, em tom monótono.

Debaixo de muita roupa
Restava a sensação fria
de uma indiferença eloquente.

Fingimos não ver o que é óbvio.
Nossa cegueira institucional
Produz milagres com nossa miopia.

Que disse que tudo não passa um dia?
A solitude se esvai.
A candura se azeda.
E, a piada antes engraçada
resulta em insulto.

Vou pedir um indulto

Com perdão tudo fica leve...
Menos o coração...