Pensem era inexata, cega e telepática.
Não falava.
Não pronunciava qualquer fonema.
Os gritos saíam arranham a garganta.
Os olhos gritavam sem som.
E, a boba mastigava uma angústia

em forma de chiclete.

Pensem, estava rota, suja e estragada.
Não falava.
Seus sons eram animalescos.
Seus gritos rasgavam a faringe.
E, os olhos gritavam extasiados.
E, a tola rejeitava ajuda.
Fica plantada no limbo.
A ensaiar que precisava caminhar.

Cheiros fortes.
Alaridos fortes.
E, o outono lá fora
tentando anunciar o inverno.
Ou será o inferno?
Acostumados ao calor.
A frieza temporal parece uma navalha.
Reluzente e elegante
a cortar-nos em silêncio.

Tudo parecia ser uma prece.
Um ritual.
Um ballet esquisito
Onde o cisne era negro
e se afogava no lago.

Nutria vergonhas de tudo aquilo.
Esconder. Ocultar.
Negligenciar.
Punir com desafeto toda aquela frustação.
Não adianta.
Não é justo.
Não há culpados.